¡Con la Iglesia hemos topado! Vol. III

Mi canto es el escombro de la ruina,
mi ruina es el espacio en que me faltas.
Tu falta me es la ausencia de la vida.
La vida es el pecado que tú marcas.

Tus marcas son las huellas de mi rima,
mis rimas son iglesias sin campanas,
sin curas, sin altar ni sacristías.
Tu iglesia es el sepulcro de mi alma.

Mi alma es el dictamen de tu olvido,
tu olvido, la oración que nunca acaba.
Me insulta el corazón si me redimo.

No es cierto que la fe mueva montañas,
ni el fin de este soneto es tan divino:
ahondar tu crucifijo en mis entrañas*.

* Verso cedido por Clara Criado

Apolo y Dafne (versión siglo XXI)

Apolo y Dafne, mito que se repite hasta en la sopa, comienza con la ignorancia (que según dicen por ahí es atrevida) del dios más guaperas de todos: Apolo. Y digo ignorancia porque uno no debe ser muy listo cuando se le ocurre burlarse de un chavalín con tan mala uva como Cupido (que no creció por falta de calcio). El caso es que a Apolo, que le dolía la cara de ser tan guapo, le dio por meter el dedo en la llaga de Cupido y este decidió vengarse de nuestro sex-symbol infligiendo en él una pasión (o, mejor dicho, una calentura) digna de “Juana la loca”.

De esta manera, el niñito con rizos a lo Bisbal resolvió darle su merecido a Míster Olimpo. Para ello, le lanzó una flecha de oro (tal vez de 24 kilates), provocando en él un amor casto y puro (perciba el lector que se trata de un eufemismo) hacia Dafne, una pobre ninfa que pasaba por allí. Al mismo tiempo, punzó a esta en la patata con una flecha de plomo (como el amor de Apolo, pesado hasta decir basta). Y es aquí donde la cosa se pone interesante.

Al cruzarse sus miradas, Dafne, cual gacela Thomson, comenzó a huir despavorida. Por su parte, el Brad Pitt de la mitología salió tras ella como Spidy González (¡qué se le va a hacer! El chaval tenía ganas de pillar cacho). La ninfa, al alcanzar las orillas del río Peneo que, ¡flipad en colores!, era su padre, le pidió ayuda desesperadamente. Y papá no pudo resistirse a las súplicas de su hijita, perseguida por un obseso sexual. Peneo no quería ser suegro y mucho menos abuelo, por lo que utilizó sus poderes para convertir a su hija en laurel (así, la libraba de la persecución y de paso se ahorraba el abono y las semillas para plantar un árbol). Los brazos de la ninfa se fueron convirtiendo poco a poco en ramas y su cuerpo en un robusto tronco.

A todo esto, Apolo veía cómo se quedaba sin polvo ese día (a no ser que se lo hiciera con el laurel, cosa harto complicada). Fue en ese momento cuando nuestro protagonista se echó a llorar (los guapos también lloran) y sus lágrimas regaron el laurel, favoreciendo así su crecimiento. Desde ese día, Apolo puso a Zeus por testigo de que nunca jamás volvería a pasar hambre (adivine el lector en qué sentido) y, como recuerdo del revolcón fallido, hizo del laurel su árbol predilecto (tal vez para llevarse allí a sus conquistas y restregar a Dafne lo que se había perdido).

Concierto visual

Para un artista

El recuerdo me perturba,
y del cante ni me acuerdo
yo iba a escucharle sin tuba
y con trompeta me encuentro.

Fanática me he vuelto
ante tal monumento,
ya no escucho música,
sólo observo lo erecto.

Desde la segunda fila
hasta el palco lejano
se puede palpar
el enorme tamaño.

Oscila la medida
entre 20 y 24
Oscila con ritmo
de uno a otro lado.

Que mis ojos lo ven,
y mi sangre lo siente,
¡ven pa acá, moreno!
que te canto diferente.

¡Ay! quien fuera pantalón
para pegarse a tu miembro
y marcarte el paquetón.

Amores (im)posibles

Los ojos azules,
la piel morena,
la mente roja,
la mano izquierda.

Los deseos pulidos
volcados en un pelo
siempre perfecto.

Alto y bajita,
mudo y bocazas,
ingeniera y tonto laba,
ella casada y
la otra divorciada,
cura y atea de pura raza...


Sabe Dios que en verdad,
los pecados no matan,
y endulzan la boca
del que come manzanas.

Clara Criado Escribá

¡Con la Iglesia hemos topado! Vol.II

Un aldeano más en la taberna
con su tercio en la mano, y en el cuello
escapando, tal vez, de mi cabeza
la levita fatal del casto clero.

Dos mesas para allá, una posesa
blasfema con la mente y con los versos.
¿Qué haría de ti si ya no fueras
el siervo de Jesús el Nazareno?

Será que hoy maquillo las palabras
por miedo a que las halles imprudentes
si estás al otro lado de pantalla.

No esperes más de mí, sólo soy Laura,
dos mesas para allá, dispuesta a verte
la cara y el reverso del paquete.

Laura García Sánchez

Si hacer el amor y follar es lo mismo...

Si quieres que te quiera,
fóllame despacio.
Sé feliz deprisa,
penétrame con cuidado;

recorre mis entrañas
con tu inquieto falo,
y hazme pedir al cielo
clemencia tras tus sablazos.

Si quieres que te quiera
recorre mis adentros
como si tu sana intención
fuera vivir dentro;

busca todos los rincones
de este ser encantado
para vaciar tu flujo
dulce pero salado.

Y sigue mi ritmo
ágil y pausado
para volverme loca,
de un modo acelerado.

Clara Criado Escribá

Antítesis

Ayer descubrí qué es un verso cojo.
El anterior lo era, por supuesto.
El segundo quedó corto y con lo puesto.
Este cuarto mide once por antojo.

¿Que rime en consonante? Pues...despojo.
¿Que case con supuesto? Deshonesto.
¿Que sean versos procaces? Mete incesto.
Este octavo no me entra por el ojo.

A golpes con la pluma va el terceto,
que, de momento, llega bien cuadrado.
Mas ahora en este verso me lo cargo.

Consonante y asonante cambio
(y no hablaremos pues de los acentos).
He aquí las vergüenzas de un soneto.

Laura García Sánchez

Soluciones para que el mundo deje de contaminar-1

De lo que he leído hoy por ahí...en la facultad


He leído en los periódicos
que tirar de menos energía
nos vendría muy bien.

Ay, chiquitín, vente a mi lado,
que con tu manivela
y mi fuelle...
calor para rato,
amor compartido,
y gastando energía
(de la que no contamina)
para ahorrar algún mal trago
a egoístas trajeados.

Dile a Amor que nos fabrique
una central a ambos,
que, querido, tú y yo,
a base de caderazos,
calentamos el mundo
y lo llenamos de abrazos.

Clara Criado Escribá

"Cuatro años de sufrir su Facultad..."

Una enigma a la universidad española.


Cuatro años de sufrir su Facultad,
la tarea en casa cuesta más dinero,
la asistencia no tiene voluntad,
no fomentar el paro es lo primero,
poder olvidar sin dificultad
y crear un futuro algo agorero.
Pero, ¿quién no se siente afortunado
con su carrera extinta por un grado?


Sesi García

A la situación bélica actual

El corazón me lo araña
España
y lo bélico en su polla
se apoya:
en el mundo la confianza
es chanza.
Se ve que la gobernanza
su virilidad se apuesta
sin conocer la respuesta:
la carencia de enseñanza.


Sesi García

¡Con la Iglesia hemos topado!

Ten piedad de mí, Señor,
pues estoy desesperada.
Tanto cura y tanta cruz,
tanta Biblia y tanta barba,
más que despertar mi fe
me revuelven las entrañas.
Llega el mozo a la capilla
en vaqueros, sin sotana.
No sé cómo da un sermón
pero sí qué se le marca
bajo ese pantalón.
¡Ay, quien fuera hostia sagrada
para posarse en su lengua
y traspasar su garganta!
Pobre aquella feligresa
que vaya a misa diaria
(no lo hará por devoción,
el Diablo las arrastra
hacia el pecado carnal,
que es el cura y su mirada)
Mira que yo soy atea
mas, por él, me lo pensaba.

Laura García Sánchez

"Los martes por la mañana..."

Los martes por la mañana
se abre paso la pereza,
pero vamos con firmeza,
disimulo y sin gana
no hacia Hispanoamericana,
sino a un terrible despeño
que ¡ojalá! fuera un mal sueño:
la teutona que envicia
y la clase en estulticia
con el falo más pequeño.


Sesi G.

De un viejo ansioso y verde

Al vaivén de las tersas posaderas
acude el viejo verde, babeando.
Una mano la lleva en la cartera,
la otra en la bragueta meneando.

Mas antes de llegar hasta la meta
la mano se la saca chorreando.
El billete de cincuenta sale blanco.
Baja el bulto; la minga se rebela.

A merced del falo cano llora el vejo
-quedose sin el polvo, y la tragedia
de verse corrido y a dos velas-.

Ya en su casa, el muy cochino, se lamenta
de habérsela tocado antes de tiempo
e impregnarse los calzones con su esencia.

Laura García Sánchez

"Sólo por aumentar con mi dulzura..."

Del individuo que se molesta porque dispongan de sus pertenencias y acude rapaz a orinar para desahogar la furia ensanchada en sus genitales.

Sólo por aumentar con mi dulzura
la pulcrísima luz de relaciones
y sólo por tener las intenciones
puestas en amistad certera y pura,

atacas mis dominios con locura
para poder sentir que mis cojones
se ensanchan como sórdidas mansiones
carcomidas por furia y amargura.

¿Por qué algún sentimiento mentiroso
mi mañana perturba sosegada
y hace a mi orín tranquilo ser furioso?

Pero no espero seda más dorada
—al fondo se oye un fluir tan melodioso...—
que tener mi alma pobre liberada.

Sesi García García